A don Cenón Jiménez Parra, profesor de eternidad

Pestañas de mariposa

aleteando como las hojas

de un libro al viento

manos elásticas que se acariciaban solas

mientras recontaba la Biblia

tal como la había vivido

en Melgar toda su vida

en casa de su madre

a la sombra de un Almendro

no se le conoció mujer

ni hombre tampoco

tal vez hubiera vivido un siglo más

de haber tenido a quién contarle

todas las fantasías religiosas

con las que nos deslumbraba por horas enteras,

de no haber tenido esa vocación,

a lo mejor hubiera sido un gran actor

y si hubiera cantado

un exitoso barítono,

ahora solo es el recuerdo

en nuestras mentes de 17 años

de un hombre erguido y delgado

cuyos pasos resonaban en los pasillos

como las campanas de la misa de cinco,

su vida y el perpetuo

parpadeo de sus manos

fueron para nosotros un solo enigma.

Que descanse en paz

y que el último aleteo de sus pestañas

le alcance para llegar al infinito

donde tal vez un día

de nuevo lo veamos…

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Llamado a los poetas

Poetas:
Hora de alistar nuestras almas y nuestras armas,
combatientes de la palabra, guerreros de la rima, soldados de la solidaridad,
no podemos seguir rimando poemas de amor
mientas el mundo se derrite
y la tierra y los cielos se envenenan,
no podemos extraerle más metáforas a la tierra
ni beber del pozo del alma
contaminado con glifosato,
no podemos seguir callados
mientras vacunas asesinas
esterilizan y matan a nuestras hijas y hermanas
no podemos seguir publicando palabras
como cosquillas frente al monstruo que avanza.
La poesía saldrá en átomos volando
junto con todos nosotros;
a menos que enfilemos nuestros versos
contra nuestros enemigos
ya no habrá quien nos lea
y nuestro último verso
será un hermoso y bien rimado suicidio…

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In memoriam, Diego Arango

Un 17 de abril

se nos fue Diego Arango

pintor del alma profunda

filósofo de tierra firme

estudioso acucioso de la vida,

con su voz profunda

y su mirada lejana

veía el pasado y el futuro

reconstruyendo historias

del fondo de la memoria

de los vivos

y de los jeroglíficos dejados

por los muertos,

para él cada piedra tenía su historia

y cada historia tenía su documento,

ya no lo veremos

deambulando por la Villa

vigilando para que Iguaque

fuera siempre el Paraíso

de donde surgiera un día la vida.

Se nos fue Diego Arango

y se llevó consigo

todos los documentos

que había consignado

en su memoria

con los recuerdos

de los vivos y los muertos…

Queda con nosotros el ejemplo de su lucha

por un mundo mejor

y en el eco de la noche

su voz sin tiempo

recordándonos

que debemos seguir adelante

por su legado, por su memoria…

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Seres excepcionales

La memoria sirve para recordar

que lo hemos olvidado todo

El razonamiento para escoger

el mejor camino equivocado

Los sentimientos para amar

lo que terminará por matarnos

Los sentidos para saber mejor

cómo engañarnos

Somos en verdad seres excepcionales

listos a matar todo lo que contradiga

el mundo falso en que habitamos…

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Sin regreso

Sentémonos simplemente a la sombra del sendero

a contemplar el atardecer,

los pájaros cantan al silencio,

los abedules se mecen con el viento,

las nubes permanecen flotando en su sueño,

dos pequeños picaflores esperan a sus padres

con sus picos abiertos,

el quejido azul plomizo del cielo

se confunde con los vientos de las montañas

y vibra mientras desdobla el tiempo,

las campanas de la iglesia repican sus tañidos de bronce,

llamando a los muertos

para que se pongan en pie y escuchen una vez más

el mismo sermón dominguero.

Arriba la laguna recuerda

todas las lunas que la recorrieron

mientras yo, sentado a la sombra del sendero

me voy yendo con el atardecer

mis pasos ya no tienen regreso…

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Arriendo paraíso con vista al infierno

Arriendo paraíso

con vista al infierno

desde su balcón

se puede contemplar la miseria ajena,

cuenta con jacuzzi

y horno crematorio

vigilante privado

(es un trabajo estresante,

algunos se han suicidado)

paredes a prueba de gritos,

alfombras de cabello virgen,

lámparas de piel

con los tatuajes originales

de sus dueños,

amoblado con los más modernos

instrumentos de cultura

y de tortura,

terraza con instrucciones de uso

para actos de suicidio

piscina de aguas termales

o infernales, según el caso.

Se prefieren solicitudes

de sociópatas de altos ingresos,

cualquier crimen que se cometa

en sus premisas

será rápidamente reportado

y olvidado

por las autoridades competentes.

No discriminamos

ni por edad ni sexo

ni desviación sexual o mental.

Interesados dejar solicitud

con huella digital,

dedo incluido,

en el recipiente de cloroformo

a su derecha.

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Explicación

Solo en el filo del abismo

renacen los poetas,

los versos se escriben con sangre

las rimas con ira sin tiempo,

cuando ya nada le queda a la vida

le queda un poeta impávido

tratando de explicar la belleza

de una rosa

mientras yace

crucificado en el cemento.

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El día que ha de ser

día de la mujer

del árbol

de la Tierra

día de la Pacha Mama

del agua

de la naturaleza

día del ser

del nacer

del renacer

día de la esperanza

del amanecer

día de volver a ser humanos

de cantarle a una abeja

de bailarle a un hongo milenario

día de escuchar el canto de los pájaros

como si fuera nuestro propio canto

y el aleteo de una mariposa

en nuestros párpados

día de sembrar nuestras manos

y de cosechar caricias

día de besar la brisa

y de florecer piel con piel

sentido con sentido

saber con saber…

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Buscando para no encontrar

(Pintura por Emma Holister: http://emmaholister-art.blogspot.fr)

Buscando la palabra perfecta en el diccionario equivocado

Buscando la mujer más bella con las mejores cirugías

Buscando el amor eterno a cómodos plazos

Buscando la vida ideal en las fantasías de las vidas ajenas

Buscando la mejor imagen en el peor espejo

Buscando el ego más grande en el basurero más excelso

Buscando la amistad sincera que ofrezca los intereses más altos

Buscando el matrimonio idílico con las mejores cuentas bancarias

Buscando la foto más original de la realidad más retocada

Buscando el ropaje más costoso para ocultar la sordidez del alma…

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Es hora


Ya sabemos por qué

llegaron hace 500 años

y siguen llegando por

lo mismo,

se llevan las entrañas de la tierra

donde reposan nuestros muertos

y según ellos

donde estaba escondido su oro,

unos llegaron en carabelas y caballos

otros en tanques y jets

los mismos hombres

con diferentes armas

Nos trajeron la espada y la cruz

una para matarnos por fuera,

la otra para matarnos por dentro

y lo lograron.

Es hora de recuperar

lo que perdimos,

somos hijos de las estrellas

nietos del viento y de la tierra,

es hora de volver a nuestras raíces

no nacimos para seguir de rodillas

ante sus dioses, sus bancos, sus vacunas, sus venenos,

el mundo que habitaban ellos

era un mundo yerto y perverso

el mismo que ahora están destruyendo

a su imagen y semejanza…

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