Hay algo en ti…

Hay un momento
en que se funden
las luces y la sombras
hay un instante
en que el amor y el dolor
pueden ser la misma cosa
hay un camino
por donde se parte
y se llega a la vez
hay un espacio
donde el día y la noche
son parte del mismo sueño
hay algo en ti
donde los ángeles y los demonios
juegan al mismo juego…

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Hay que luchar

Hermanas, hermanos

hay que luchar

porque estamos perdiendo el planeta,

nuestra burbuja azul que flota a la deriva

de constelaciones y estrellas,

hay que luchar

porque no podemos dejar

que las fuerzas del mal ganen esta batalla,

vamos a luchar

por todos los seres vivos de la tierra

nosotros, los seres humanos,

solo somos un accidente más del cosmos,

somos la materia que ha tomado conciencia

y se mira a sí misma

somos el universo que se contempla,

hemos aprendido

que la vida es un milagro,

una probabilidad de uno en un trillón de trillones

que miramos a veces con indiferencia,

hay que luchar para saber que estamos vivos

para que todos nosotros

podamos apreciar este instante,

para que podamos gozar

esta hoja seca que cae

en un instante eterno

desde la copa del árbol de la vida

hasta hacer contacto con la tierra

haciendo que el infinito

sea ahora el infinito más uno,

hay que luchar

por las causas justas, por las causas buenas

hay que luchar por las hormigas,

por las ballenas

por nuestros hermanos y hermanas

para que los monstruos

que se han apoderado de nuestro planeta

no lo exterminen

para que no acaben con las sonrisas que llegan al alma

con la lluvia en la tierra buena

con las flores que se desbordan

en un concierto de primavera

hay que luchar

por las abejas que le bailan al universo

por los poetas

que aún no han nacido

para que un día sus versos

nos iluminen el camino

por las manos de la abuela

que con sabiduría y paciencia

nos tejieron la trama cósmica

y de la existencia.

Hermanos, hermanas,

esta es una causa justa

solo tenemos este planeta

solo tenemos esta vida

solo tenemos este instante

y en este instante

tal vez solo tengamos un poema…

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El punto exacto de un sueño

polvo de estrellas, arena, gotas,

mares de alucinación y de tibieza

luciérnagas errantes

que van escribiendo

palabras desconocidas

en la noche profunda,

sombras del futuro

que esculpen su mensaje incompleto

por nuestra senda

el futuro es el pasado

de otro futuro

uno ensartado entre el otro

como las gotas de una fuente cósmica

espirales de vida

laberintos de muerte

todo estaba escrito

desde el comienzo del tiempo

con trillones de finales posibles

cambiados simplemente por una mirada

por la caída de una hoja

por la batida de alas

de una mariposa,

y allí estaba el punto de tu sueño

donde todas las posibilidades

de la vida convergían

y seguramente a donde ahora llegaste

y donde nos encontraremos

tarde o temprano

como polvo de estrellas, arena, gotas,

mares de alucinación y de tibieza…

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¡Final de novela!

acabo de terminar de leer un libro

de 950 páginas,

lo leí en menos de tres minutos

ya que siempre empiezo por el final

así son más cortos y divertidos

no me toca leer cientos de hojas

para saber quién es el asesino,

lo que es más

de ahora en adelante

cuando escriba una novela,

solo escribiré el final

y dejaré que el lector

se imagine el resto,

sí, pueden hacer lo que quieran

con las 300 hojas en blanco

dibujar monachitos

hacer aviones de papel

escribir su propio libro,

como ven

los lectores se multiplicarán

exponencialmente

y miles de nuevos escritores

aprenderán a escribir los mejores finales

de libros jamás escritos,

imagínense no más

que mientras escribía estas líneas

terminé a la vez tres novelas

de 900 páginas cada una,

lo más complicado fue la resolución

porque algunos personajes insistían

en aparecer desde el principio

me salvé de que me lincharan

cuando sonó la campana

y todos muy ordenados

se devolvieron a sus esquinas

donde se quedarán para siempre

ya que no pienso despertarlos

para el final

de la próxima historia…

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Reiventarse

cuando todas las canciones

son lamentos

cuando lo único que brilla

es el lado oscuro de la vida

cuando el dolor

es una forma de alegría

cuando te traicionan

para tapar otra traición

cuando ni siquiera el perdón

es perdonado

cuando te arrebatan lo que más amas

y te dicen que te aman

cuando nada tiene sentido

y lo que tiene sentido no es cierto

cuando descubres que en la soledad

estás más acompañado que nunca

cuando todo lo que te queda en la vida

es tu perro

y hasta tu perro sabe

que te queda poco en la vida

es hora de pasar la página

de empezar otra estrofa

de rimar palabras que no se han inventado

de escribir otro verso

de inventarse otro universo

cuyas leyes no violen nuestra vida

es hora de lanzarse desde el filo

del abismo

y aprender a volar en el intento

o despedirse para siempre

de lo que dejamos arriba…

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Ya nunca volveré a ser el mismo

Debo escribir

que hoy manda la tristeza

que todo ha cambiado en mi vida

el cielo gris derrama gotas

que forman charcos de melancolía,

el azul del cielo se transforma

parece ahora turbio y desteñido

y la paloma que vuela al campanario

se niega a dar el relicario de la hora,

la misma campana ya no tañe,

es un rugido más de esta noche sorda

y la última campanada de las doce

en vez de despedir el día, llora.

Ya nada es como antes

hasta el gato que solía saltar por los jardines

ya no quiere cazar ni una mosca,

las estatuas que antes sonreían

escasamente muestran un rictus de amargura

en su boca cercenada de la roca.

Yo nunca volveré a ser el mismo

mi reloj marca la hora de hace meses

y mi calendario se quedó trabado

para siempre en aquel día aciago,

no sé si enterrarme vivo

o vivir enterrado en mis recuerdos,

él se ha ido para siempre de este mundo

solo pude despedirme de su cuerpo

decirle cuánto lo amaba

y que también me iré con él

en cualquier momento.

Todo ha cambiado

las flores en su altar

no se marchitan

y mi alma se derrite

al igual que la vela que lo alumbra,

el tiempo habrá de consumirlo todo

el rosal, el roble y los olivos,

y aun reducidos a cenizas

el amor derrotará al olvido…

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“Non fuyades, cobardes y viles criaturas” a propósito del Día del Idioma

Un 23 de abril de 1616 murió don Miguel de Cervantes Saavedra, quien con un libro de caballería o como diría Nicanor “de anticaballería”, rompería en dos el mundo de las letras. Su insigne personaje, “Don Quijote de la Mancha”, era un loco encantador que había decidido ungirse caballero y recorrer el mundo “desfaziendo entuertos”.

¿Qué entuertos estaría desfaziendo hoy tan ilustre caballero?

¿Contra qué molinos de viento estaría arremetiendo? ¿Qué gigantes estaría persiguiendo? ¿Qué bálsamo de Fierabrás le estaría aplicando a los males de este mundo violado y violento?

Seguramente, Don Quijote, estaría arremetiendo contra los molinos de viento de los medios de comunicación, que son más bien medios de desinformación, donde todas las mentiras posibles tienen cabida y donde todas las verdades se ocultan para que las aspas del molino roten en la dirección contraria. Medios de comunicación donde los torturadores son héroes y los desaparecidos son huesos sin nombre en la fosa ahistórica de su memoria.

“—Non fuyades, cobardes y viles criaturas” les estaría gritando a los gigantes multinacionales del despojo, ya fueran bancos, compañías farmacéuticas o mineras y los perseguiría diciendo: Non fuyades “que un solo caballero es el que os acomete”.

Pues, estas “cobardes y viles criaturas” multinacionales que se han reproducido por todo el planeta, son en verdad gigantes del genocido, del ecocidio, del despojo global. Sacan petróleo del fondo de la madre tierra y secan sus venas, por donde circula el el agua que nos da vida; buscan oro para calmar su apetito insaciable de riquezas fáciles, transformando montañas en agujeros desiertos y ríos en lechos de muerte por donde el canto del agua es tan solo un recuerdo.

El “Bálsamo de Fierabrás”, mencionado en el Quijote, era en la España medieval una poción mágica que curaba todos los males del cuerpo. Provenía según la leyenda que se escuchara del bálsamo con que embalsamaron el cuerpo de Cristo o de una de las espinas de su corona. Seguramente, don Quijote, estaría produciendo grandes cantidades de ese bálsamo, para curar todas las enfermedades que afectan a este país llamado Colombia: Bálsamo para la corrupción generalizada en el gobierno, las fuerzas militares, los partidos políticos, las altas cortes, el sistema electoral, el Congreso, las gobernaciones, alcaldías, procuradurías, contralorías… En fin, cuando la enfermedad es mayor que la parte sana del cuerpo, ni todo el bálsamo de Fierabrás que produjera el Quijote alcanzaría para surtir de cura a un país como el nuestro.

Seguramente don Quijote vería con su extraña claridad que solo le proporcionaba la locura, que en este país la locura se había vuelto normalidad y que el que no robaba era considerado como un “idiota” y que el dinero fácil, no el trabajo leal y disciplinado, era la meta de una gran mayoría dedicada al saqueo hasta de los almuerzos de los párvulos escolares y de ahí en adelante todo lo que se pudiera robar por medio de un contrato se robaba, desde la construcción de un túnel hasta la distribución del agua en un campo de riego.

Definitivamente, don Quijote tendría su batalla casada en nuestro país y habría cantado al aire las cuatro verdades que el Caballero de la Triste Figura sin lugar a dudas habría visto tan bien en su locura, sin necesidad de que ni el cura ni el barbero trataran de sacarlo de su delirio, ya que Colombia es un país delirante que ni al mismo Cervantes se le habría podido ocurrir.

País delirante donde un Quijote es asesinado a la semana por ver lo que los cuerdos no quieren ver: Nuestro país cayó en manos de la corrupción y aquí todo tiene precio, desde un testigo hasta un juez y el que se atreve a decir la verdad resulta asesinado o si fuera el Quijote, metido en una jaula y paseado por las calles de los pueblos para tratar de curarlo de su locura, la divina locura de pelear contra los molinos de viento que en verdad son los gigantes que nos oprimen desde el poder de la verdadera locura.

Habría que decirles a todos estos dueños del poder corrupto que nos gobiernan, parodiando a don Quijote: “Non fuyades cobardes y viles criaturas, que un solo pueblo es el que os acomete”.

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No soy poeta de libros

No soy poeta de libros,

soy poeta del camino,

construyo mis poemas con el canto del agua

y el vuelo de las aves,

mis versos están escritos en las arrugas

de abuelas centenarias

que todavía arrastran en una rama

de roble muerto

la candela en la que cocinarán la vida y la comida.

No soy poeta de libros

escribo lo que veo con la pluma caída

de algún gavilán herido o con el ladrido

de un horizonte de perros

que a coro con la luna

despiertan estrellas

y desvanecen tristezas

en las noches sin bruma.

Mis versos no nacieron para ser depositados

entre dos hojas

sino para ser cantados como himnos a la vida,

por eso le canto a la montaña sagrada

de donde nacieron todos los seres y las cosas

y baño mis palabras en el agua fría y sabia

que desciende de sus entrañas a través

de sus venas largas y heridas…

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También nacen poetas

Los niños nacen sabios

pero el mundo

trata por todos los medios posibles

de embrutecerlos;

nacen llenos de verdad

pero el mundo

los educa con mentiras;

también nacen poetas

y el mundo los transforma

en políticos, clérigos o generales;

sin embargo, unos cuantos

llegan a ser grandes sabios

que dicen diáfanas verdades

y nos devuelven el niño perdido

a todos aquellos que todavía

lo llevamos dentro.

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Sueño

Trato de recoger como pétalos caídos los momentos de tu existencia y armar con ellos un cuadro de lo que fue la primavera de tu vida.

¿Por dónde empezar?

Tal vez por aquel niño que a los cinco años me dijera: “Mario, si tú eres mi sueño, no quisiera despertarme nunca”.

Ahora Adrián nunca se despertará
y yo quiero ser su sueño.

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