No hay que dejar de leer las dulces palabras

No hay que dejar de leer

las dulces palabras

llenas de armonía…

que no dicen nada,

en ellas no hay

ni injusticias ni muertos,

la vida es un botón de rosa,

y sirven para vestir de tul la estraza

en que se envuelven nuestros sueños

y se depositan en los cementerios.

Cada frase, como una vitrina

de una gran tienda,

está ordenada con el último grito

de la decadencia

ofreciéndonos cielos preciosos

salidos de los más oscuros

infiernos terrenales.

Pero hay que seguirlas leyendo

y alabando,

la proyección del alma

debe ser inmune a la porquería

que nos rodea,

debe ser vacunada

contra cualquier posible

enfermedad critica,

no sea que la verdad se contagie

y la gente se rebele

en contra de un mundo sin sentido,

donde las palabras deben ser algo más

que collares preciosos

con escritos de adorno

colgando de las gargantas

de nuestros verdugos…

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Junio 21: La espera del día más largo

Esperando a que el Dios Inti

derrame su sabiduría de luz

sobre la tierra

mientras nuestra única casa

se derrite, se calienta, se nos escapa

por entre los dedos,

como si existieran otros planetas

que nos aceptaran

como refugiados galácticos…

No tenemos adónde ir

los dueños del planeta

se enterrarán en sus búnkeres

a prueba de metralla y tormentos

mientras los demás nos consumimos

a fuego lento.

Aquí estoy sentado

en el ombligo del mundo,

esperando a que el universo

me dé alguna respuesta,

pero lo único que escucho

es el canto lejano de los gallos…

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Mis cosas sencillas

Me gustan los gatos y los niños,

los cielos azules

y los pinos erguidos,

me gustan las flores

vestidas de rojo

preñadas de pétalos

y de insectos juguetones

me gusta la niebla en la montaña

la luna que la acaricia

y el horizonte de perros

que le ladra sus noticias

me gusta el picaflor

que vuela estático

enamorando una flor

con su cola de oro

y su pico largo

me gustan tu piel violeta,

tu corola amarilla,

tu corona de flores pequeñitas

y el viento que te mece con su brisa

me gustan tu pelo de oro

tu baile al caminar

tus ojos verdes marinos

hundirme en sus recodos

cristalinos

me gusta el mundo

como los frutos,

redondo y sencillo

poblado de emociones

retazos de canciones

escritas en el polvo

del camino…

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De vuelta

De vuelta desde el fondo de la tristeza,

de recorrer el mundo

en cada piedra del camino,

de saborear las esquinas

donde las almas y los perros

huelen el más allá

y esperan con fervor el más acá,

de vuelta de los cielos

donde desfilan los sueños

de los vivos y los muertos,

de vuelta de los colores

en que se baña el día

y que circulan por mi piel

con sabores nunca antes vistos

tul de mediodía,

rosinegro de Antofagasta,

purpivioleta en melodía,

de vuelta de todo y de nada

viendo cómo las entrañas de la tierra

destilan sus poesía líquida, ardiente, encendida

mientras el gato metido en su piel de tigre

barriga al sol celebra la vida

acariciando las espinas de una rosa,

y yo acaricio con mis sueños

las espinas de la vida…

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A don Cenón Jiménez Parra, profesor de eternidad

Pestañas de mariposa

aleteando como las hojas

de un libro al viento

manos elásticas que se acariciaban solas

mientras recontaba la Biblia

tal como la había vivido

en Melgar toda su vida

en casa de su madre

a la sombra de un Almendro

no se le conoció mujer

ni hombre tampoco

tal vez hubiera vivido un siglo más

de haber tenido a quién contarle

todas las fantasías religiosas

con las que nos deslumbraba por horas enteras,

de no haber tenido esa vocación,

a lo mejor hubiera sido un gran actor

y si hubiera cantado

un exitoso barítono,

ahora solo es el recuerdo

en nuestras mentes de 17 años

de un hombre erguido y delgado

cuyos pasos resonaban en los pasillos

como las campanas de la misa de cinco,

su vida y el perpetuo

parpadeo de sus manos

fueron para nosotros un solo enigma.

Que descanse en paz

y que el último aleteo de sus pestañas

le alcance para llegar al infinito

donde tal vez un día

de nuevo lo veamos…

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Llamado a los poetas

Poetas:
Hora de alistar nuestras almas y nuestras armas,
combatientes de la palabra, guerreros de la rima, soldados de la solidaridad,
no podemos seguir rimando poemas de amor
mientas el mundo se derrite
y la tierra y los cielos se envenenan,
no podemos extraerle más metáforas a la tierra
ni beber del pozo del alma
contaminado con glifosato,
no podemos seguir callados
mientras vacunas asesinas
esterilizan y matan a nuestras hijas y hermanas
no podemos seguir publicando palabras
como cosquillas frente al monstruo que avanza.
La poesía saldrá en átomos volando
junto con todos nosotros;
a menos que enfilemos nuestros versos
contra nuestros enemigos
ya no habrá quien nos lea
y nuestro último verso
será un hermoso y bien rimado suicidio…

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In memoriam, Diego Arango

Un 17 de abril

se nos fue Diego Arango

pintor del alma profunda

filósofo de tierra firme

estudioso acucioso de la vida,

con su voz profunda

y su mirada lejana

veía el pasado y el futuro

reconstruyendo historias

del fondo de la memoria

de los vivos

y de los jeroglíficos dejados

por los muertos,

para él cada piedra tenía su historia

y cada historia tenía su documento,

ya no lo veremos

deambulando por la Villa

vigilando para que Iguaque

fuera siempre el Paraíso

de donde surgiera un día la vida.

Se nos fue Diego Arango

y se llevó consigo

todos los documentos

que había consignado

en su memoria

con los recuerdos

de los vivos y los muertos…

Queda con nosotros el ejemplo de su lucha

por un mundo mejor

y en el eco de la noche

su voz sin tiempo

recordándonos

que debemos seguir adelante

por su legado, por su memoria…

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Seres excepcionales

La memoria sirve para recordar

que lo hemos olvidado todo

El razonamiento para escoger

el mejor camino equivocado

Los sentimientos para amar

lo que terminará por matarnos

Los sentidos para saber mejor

cómo engañarnos

Somos en verdad seres excepcionales

listos a matar todo lo que contradiga

el mundo falso en que habitamos…

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Sin regreso

Sentémonos simplemente a la sombra del sendero

a contemplar el atardecer,

los pájaros cantan al silencio,

los abedules se mecen con el viento,

las nubes permanecen flotando en su sueño,

dos pequeños picaflores esperan a sus padres

con sus picos abiertos,

el quejido azul plomizo del cielo

se confunde con los vientos de las montañas

y vibra mientras desdobla el tiempo,

las campanas de la iglesia repican sus tañidos de bronce,

llamando a los muertos

para que se pongan en pie y escuchen una vez más

el mismo sermón dominguero.

Arriba la laguna recuerda

todas las lunas que la recorrieron

mientras yo, sentado a la sombra del sendero

me voy yendo con el atardecer

mis pasos ya no tienen regreso…

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Arriendo paraíso con vista al infierno

Arriendo paraíso

con vista al infierno

desde su balcón

se puede contemplar la miseria ajena,

cuenta con jacuzzi

y horno crematorio

vigilante privado

(es un trabajo estresante,

algunos se han suicidado)

paredes a prueba de gritos,

alfombras de cabello virgen,

lámparas de piel

con los tatuajes originales

de sus dueños,

amoblado con los más modernos

instrumentos de cultura

y de tortura,

terraza con instrucciones de uso

para actos de suicidio

piscina de aguas termales

o infernales, según el caso.

Se prefieren solicitudes

de sociópatas de altos ingresos,

cualquier crimen que se cometa

en sus premisas

será rápidamente reportado

y olvidado

por las autoridades competentes.

No discriminamos

ni por edad ni sexo

ni desviación sexual o mental.

Interesados dejar solicitud

con huella digital,

dedo incluido,

en el recipiente de cloroformo

a su derecha.

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